Иду в три часа ночи по улице Часовой. Машин нет, денег тоже. До дома метров 500, небо мглою, холод собачий. Дорога жизни, короче. И тут вдруг на горизонте призывно загораются огни фар… Следом за огнями вырисовывается грузовик. На боку надпись «Хлеб». Притормаживает. «Вот он, мой герой, мой рыцарь!» – подсказывает фантазия. «Отойди, дура, подальше от обочины», – подсказывает сознание. Стекло водителя со скрипом опустилось. Из окна выглянула небритая водительская харя. «Эй, парень, поди сюда!» – крикнула харя. «Ну, если парень, так это ведь совсем не страшно», – снова подсказала фантазия. «Хочешь денег заработать?» – спросила харя. «Это че, хлеб, что ль, разгрузить?» – «Да не, хлеб я и сам разгрузить могу…» – сказала харя, плотоядно улыбаясь. «А вас не смущает, что я не парень?» – «Дык, ведь это ж даже лучше!» Сознание подсказало, что надо побыстрее валить. «Подумай! 200 рублей дам!» – крикнула харя вслед. А я шла и думала: «И ведь, что самое обидное, возмущает уже не сам факт, а цена».