Осень. Я второй раз выхожу замуж осенью.

Прошлый век. Мне 17 лет, сентябрь. Простенькое платьице с ленточками, декорированное под кружева. С красавцем-женихом мы знакомы полгода. У природы  свои законы:  весной время влюбляться, осенью – жениться. Шесть месяцев для бурного романа – срок. Пора собирать урожай.

Я очень стесняюсь несуразной охапки цветов и глупого платья. Льет дождь. Влажный осенний воздух пахнет чем-то новым, взрослым и желанным, но праздники быстро кончаются. Новизна прошла, платье засунули на антресоль, а любовь превратилась в очень недолгий «брак», вскоре уступивший место новым ощущениям — свободы и независимости. А тот осенний запах моей первой свадьбы так и остался самым сильным воспоминанием.

Наши дни. Мне совсем не 17 лет, сентябрь. Я мотаюсь по салонам в поисках самого блистательного свадебного наряда: авторская работа, шифон, органза и вызывающее декольте. Первая влюбленность в жениха испарилась, и две 2 осени прошли «вхолостую» – цикл нарушен. Но вот воздух… воздух опять пахнет дождем и в этом запахе снова чувствуется что-то новое, взрослое и желанное. Возможно, так пахнет надежда на обычное девичье счастье? Впрочем, глупости: осень — урожайный сезон свадеб.

А какая осень без дождей… Москва – это вам не Ямайка!