Поезд Москва — Ижевск был то ли дополнительным, то ли фирменным, поэтому не густонаселенным. В купе ехали двое. Я и дама лет 35.

— Зоя, — представилась она. — Чаю? Пирожков?

— С удовольствием, — призналась я.

Еще до того как был размешан сахар, Зоя сообщила, что у нее есть 2 ребенка, было 4 мужа и позади 36 абортов. Первый она сделала в 16 лет от идиота-одноклассника. Второй — в 19 от первого мужа. Третий — от него же в 22, уже после рождения ребенка, и это совсем не больно. На 10-м аборте я стала шарить глазами в поисках спасения. Вместе с пирожками и сахаром моя соседка выложила на стол любовный роман, к которому и потянулись мои руки.

— Интересно? — спросила я.

— Хочешь, читай, я все равно спать собиралась.

И действительно, уже через 2 аборта она уснула. Я же погрузилась в «его волнующие карие глаза», в «ее чарующие золотые волосы», в «его тело, дрожащее от страсти», в «ее уста, раскрытые для поцелуя».

В 6 утра Зоя встала, выдернула из моих рук книгу, до конца которой оставалось 40 самых захватывающих страниц, и, пожелав всего и побольше, вышла на своей станции. «Лучше меньше, да лучше», — подумала я ей в след. Но ощущение пустоты оттого, что я никогда не узнаю, вернулся ли кареглазый Алекс к златовласой Софии, и жив ли его первенец, осталось навсегда.

Теперь я периодически покупаю любовные романы. Вдруг повезет, и один будет тем самым, недочитанным из поезда.